La mère des soupirs

À Paris seulement se rencontrent ces créatures au visage candide qui cachent la dépravation la plus profonde, les vices les plus raffinés, sous un front aussi doux, aussi tendre que la fleur d'une marguerite.

dimanche 18 septembre 2011

Harry Clarke



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samedi 17 septembre 2011

Unica Zürn



Publié par Étrange lucarne à 11:05 Aucun commentaire:
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vendredi 16 septembre 2011

Ilonka Karasz

Publié par Étrange lucarne à 04:21 Aucun commentaire:
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jeudi 15 septembre 2011

Árpád Basch



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mercredi 14 septembre 2011

Egon Schiele

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mardi 13 septembre 2011

Erté



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lundi 12 septembre 2011



Yamina Djarir
Publié par Étrange lucarne à 14:29 Aucun commentaire:
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dimanche 11 septembre 2011

Raoul Haussmann



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samedi 10 septembre 2011

Karel Hlaváček


Publié par Étrange lucarne à 09:34 Aucun commentaire:
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vendredi 9 septembre 2011


Yamina Djarir
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jeudi 8 septembre 2011

August Brömse


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mercredi 7 septembre 2011

Collages - Dessins

Deux collages et dessins, réalisés par Yamina Djarir (illustrations) et Kurious Oranj (collages/graphisme).


Publié par Étrange lucarne à 19:11 Aucun commentaire:
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Carlos Schwabe


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mardi 6 septembre 2011


Yamina Djarir
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Libellés : Yamina Djarir

lundi 5 septembre 2011


Yamina Djarir
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Libellés : Yamina Djarir

dimanche 4 septembre 2011


Yamina Djarir
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Libellés : Yamina Djarir

samedi 3 septembre 2011

Josef Vachal (1884-1969)

Cry of the masses

Publié par Étrange lucarne à 05:29 Aucun commentaire:
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vendredi 2 septembre 2011

Arthur Hughes - The Letter


Publié par Étrange lucarne à 05:11 Aucun commentaire:
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jeudi 1 septembre 2011

Henri Evenepoel (1872-1899)




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Qui êtes-vous ?

Étrange lucarne
Elle n'escalade jamais les nuages et elle ne se promène pas sur les vents. Sur son front, pas de diadème. Ses yeux, si on pouvait les voir, ne paraîtraient ni doux, ni perçants; on n'y pourrait déchiffrer aucune histoire; on n'y trouverait qu'une masse confuse de rêves à moitié morts et les débris d'un déliré oublié. Elle ne lève jamais les yeux; sa tête, coiffée d'un turban en loques, tombe toujours, et toujours regarde la terre. Elle ne pleure pas, elle ne gémit pas. De temps à autre elle soupire inintelligiblement. Sa soeur, la Madone, est quelquefois tempétueuse et frénétique, délirant contre le ciel et réclamant ses bien-aimés. Mais Notre-Dame des Soupirs ne crie jamais, n'accuse jamais, ne rêve jamais de révolte. Elle est humble jusqu'à l'abjection. Sa douceur est celle des êtres sans espoir...
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